晨风中我独自前行，
路旁的梧桐也仿佛在嘲笑我的孤寂。
春天的气息中，
嫩芽仍敌不过枯叶，
冬的萧疏还环绕枝头。
落红的憔悴似我淌血的心，
那伤口却是我自己的杰作。
清风翻阅着地上的落叶，
我心灵的书籍却没有读者。