O
OMEGA
风：瞧！是那个小流氓！
雨：看！是那个无赖！
风：是的，他是个流氓！
雨：是的，一个典型的无赖！
风和雨：是的！是的！一个与生俱来的混蛋！一个骗子！一个不折不扣的流氓无产者！！
是的，一个痞子，一个混蛋，那又怎么样？
涅瓦河畔的寒风蹭着我们粗鄙的胡须，
天空上的旗帜空洞无物，毫无意义。
我们谁也没有等，
我们只是凝视着这静静的河水，
把这根烟抽完，
然后到街拐角柳德米拉的店里喝上杯小酒儿，
看看她的大屁股，开上两句粗俗的玩笑。
然后到什么地方混上他五、六个卢布。
别跟我起腻，走开吧，
我只是想静静的走过这条街，
想想我是怎么老的。
算了吧！别跟我谈日瓦戈那个蒙古大夫！
我们只不过一起乘过火车，会有美丽的人儿在彼得堡把他等，
我们还得在这鬼地方数数发给我们的稻草。
莫扎特？巴赫？别林斯基？康定斯基？萨特？罗素？毕加索？
别扯了！他们压根儿就跟我们不是一伙儿的。
只有科特，只有莫里斯，还有那个叫卡帕的二流子跟我们混过，
只有那个叫格瓦拉的人给我们发过烟。
我只记的这些了。
他死了。
十二月党人？哦，得了！
我们杀不了女王，因为我们不会读诗，不会作画，
我们靠近不了她，因为我们没有进宫的长袍。
更不会有女人因为我们跑到西伯利亚来，那会冻坏她们的小手。
注定了，我们成不了十二月党人，
我们充其量是普加乔夫的一个马夫，一个火枪手，
一个乌沙克夫舰队的二等划桨手。
我们注定了要死在皑皑的雪野上，
注定了和瘟疫一起死在塞瓦斯托波尔的大火中。
列宁是我们一起的吗？不会吧！
上帝可能照顾我们吗？别逗了！
我们只是觉得革命是件挺开心的事儿，可以杀人，可以打枪，可以十个人分一盒烟。
完了就没我们什么事了。
我们是愚笨的，我们是粗陋的，
上帝给了我们苦难，
忘了给我们智慧去体会。
我们永远得不到能够属于我们的东西。
从来就没有过冬妮娅，
因为那样的姑娘不会跟我们这样的人在一起，
我们实在太糟了。
筑路？哦，那只是她碰巧路过而已。
她的眼神？哦，那只是同情而已。
这都是事先安排的，
只是为了让我们更象混蛋，
让我们更明白自己是怎么回事儿。
我们只能选择达雅，
一个流氓无产者的女儿，
我们映射着彼此身上冷漠的光。
世界是我们的吗？不是。
上帝是我们的吗？不是。
爱情是我们的吗？不是。
生活是我们的吗？不是。
财富是我们的吗？不是。
除了我们自己我们什么都没有。
我们甚至连我们自己都不曾拥有。
我们总是最后被扔出去的人，
从来没有人关怀过我们的心灵。
从来没有人试图理解我们。
从来没有人能够理解。
说句实在话，也没人能做到，
因为：
我们只能拒绝。
我们压根儿就不是人民，
人民这字眼根本就没有，
有的那叫草民。
因为我们压根就没活着过，
我们全部的生命就是用来跟在您们的屁股后面转。
您说往东的时候我们往东来着，
他说往西的时候我们往西来着，
我们从始至终就是陪着您们扯淡来着。
是的，我们是偏激的；
是的，我们是变态的；
是的，我们是粗暴的；
是的，我们是冷酷的；
是的，我们是无耻的；
是的，我们是庸俗的。
是的，我们不会轻轻的捧起您的小脸儿，因为我们拿不准那姿势；
是的，我们不会含蓄的亲吻您的舌头，因为我们从不刷我们的牙齿。
我们什么也不懂，什么也不想懂。
您最好别搭理我们。
尽您们的可能吧，看不起我们，嘲笑我们，挤兑我们，捉弄我们……
但有一点，请您们别同情我们，
您们越看不起我们越好。
当我们夹着尾巴从您身边走过的时候，
还得麻烦您踹我们一脚。
这样，我们会老老实实的记住，哦，我们是条狗，哦，一切还是老样子。
那样，我们就不会有希望，
那样，我们就不会胡思乱想，
那样，我们就不会因为失落而感到一点点悲伤。
这个世界根本不是我们的。
所以别跟我们谈理想，
别骗我们，
我们脆弱，我们无能，我们都特傻。
我们就是一群狗，
离开我们视线的幸福那就是没有。
我们就信自己，
我们就爱自己，
我们就知道自己，
我们也只有自己。
能有点钱买口伏特加喝那就是好生活。
能有个姑娘随便弄一下那就是片刻的爱情。
能一拳打出去让他眼眶蹿血，那就是牛逼。
能哈出口热乎气缓缓鼻孔里的冰，那就叫温暖。
别跟我说要有希望，
您那是存心不良。
我们只能到白桦林里走一走，
我们只能到背阴的地方哭一哭，
我们只能在自己的心灵里感到那么一丝属于我们自己的温暖。
这个世界是有阶级的，
我们是最后一拨儿，
我们不想再等了，
因为什么也等不到了。
千万别信奥斯特罗夫斯基的话，
他只是拿我们这样的人说事来着，
他根本不懂我们这样的人。
他写的是无产阶级，
那是个跟您们一样的阶级，
那是个新兴的统治阶级。
我们，
仅仅是一帮流氓无产者。
一帮流氓无产者。
一群对生活不会奢望的人。
朋友，
记住吧：
钢铁是无法炼成的，
因为那些矿石，
在刚刚开始的时候就被淘汰了。
雨：看！是那个无赖！
风：是的，他是个流氓！
雨：是的，一个典型的无赖！
风和雨：是的！是的！一个与生俱来的混蛋！一个骗子！一个不折不扣的流氓无产者！！
是的，一个痞子，一个混蛋，那又怎么样？
涅瓦河畔的寒风蹭着我们粗鄙的胡须，
天空上的旗帜空洞无物，毫无意义。
我们谁也没有等，
我们只是凝视着这静静的河水，
把这根烟抽完，
然后到街拐角柳德米拉的店里喝上杯小酒儿，
看看她的大屁股，开上两句粗俗的玩笑。
然后到什么地方混上他五、六个卢布。
别跟我起腻，走开吧，
我只是想静静的走过这条街，
想想我是怎么老的。
算了吧！别跟我谈日瓦戈那个蒙古大夫！
我们只不过一起乘过火车，会有美丽的人儿在彼得堡把他等，
我们还得在这鬼地方数数发给我们的稻草。
莫扎特？巴赫？别林斯基？康定斯基？萨特？罗素？毕加索？
别扯了！他们压根儿就跟我们不是一伙儿的。
只有科特，只有莫里斯，还有那个叫卡帕的二流子跟我们混过，
只有那个叫格瓦拉的人给我们发过烟。
我只记的这些了。
他死了。
十二月党人？哦，得了！
我们杀不了女王，因为我们不会读诗，不会作画，
我们靠近不了她，因为我们没有进宫的长袍。
更不会有女人因为我们跑到西伯利亚来，那会冻坏她们的小手。
注定了，我们成不了十二月党人，
我们充其量是普加乔夫的一个马夫，一个火枪手，
一个乌沙克夫舰队的二等划桨手。
我们注定了要死在皑皑的雪野上，
注定了和瘟疫一起死在塞瓦斯托波尔的大火中。
列宁是我们一起的吗？不会吧！
上帝可能照顾我们吗？别逗了！
我们只是觉得革命是件挺开心的事儿，可以杀人，可以打枪，可以十个人分一盒烟。
完了就没我们什么事了。
我们是愚笨的，我们是粗陋的，
上帝给了我们苦难，
忘了给我们智慧去体会。
我们永远得不到能够属于我们的东西。
从来就没有过冬妮娅，
因为那样的姑娘不会跟我们这样的人在一起，
我们实在太糟了。
筑路？哦，那只是她碰巧路过而已。
她的眼神？哦，那只是同情而已。
这都是事先安排的，
只是为了让我们更象混蛋，
让我们更明白自己是怎么回事儿。
我们只能选择达雅，
一个流氓无产者的女儿，
我们映射着彼此身上冷漠的光。
世界是我们的吗？不是。
上帝是我们的吗？不是。
爱情是我们的吗？不是。
生活是我们的吗？不是。
财富是我们的吗？不是。
除了我们自己我们什么都没有。
我们甚至连我们自己都不曾拥有。
我们总是最后被扔出去的人，
从来没有人关怀过我们的心灵。
从来没有人试图理解我们。
从来没有人能够理解。
说句实在话，也没人能做到，
因为：
我们只能拒绝。
我们压根儿就不是人民，
人民这字眼根本就没有，
有的那叫草民。
因为我们压根就没活着过，
我们全部的生命就是用来跟在您们的屁股后面转。
您说往东的时候我们往东来着，
他说往西的时候我们往西来着，
我们从始至终就是陪着您们扯淡来着。
是的，我们是偏激的；
是的，我们是变态的；
是的，我们是粗暴的；
是的，我们是冷酷的；
是的，我们是无耻的；
是的，我们是庸俗的。
是的，我们不会轻轻的捧起您的小脸儿，因为我们拿不准那姿势；
是的，我们不会含蓄的亲吻您的舌头，因为我们从不刷我们的牙齿。
我们什么也不懂，什么也不想懂。
您最好别搭理我们。
尽您们的可能吧，看不起我们，嘲笑我们，挤兑我们，捉弄我们……
但有一点，请您们别同情我们，
您们越看不起我们越好。
当我们夹着尾巴从您身边走过的时候，
还得麻烦您踹我们一脚。
这样，我们会老老实实的记住，哦，我们是条狗，哦，一切还是老样子。
那样，我们就不会有希望，
那样，我们就不会胡思乱想，
那样，我们就不会因为失落而感到一点点悲伤。
这个世界根本不是我们的。
所以别跟我们谈理想，
别骗我们，
我们脆弱，我们无能，我们都特傻。
我们就是一群狗，
离开我们视线的幸福那就是没有。
我们就信自己，
我们就爱自己，
我们就知道自己，
我们也只有自己。
能有点钱买口伏特加喝那就是好生活。
能有个姑娘随便弄一下那就是片刻的爱情。
能一拳打出去让他眼眶蹿血，那就是牛逼。
能哈出口热乎气缓缓鼻孔里的冰，那就叫温暖。
别跟我说要有希望，
您那是存心不良。
我们只能到白桦林里走一走，
我们只能到背阴的地方哭一哭，
我们只能在自己的心灵里感到那么一丝属于我们自己的温暖。
这个世界是有阶级的，
我们是最后一拨儿，
我们不想再等了，
因为什么也等不到了。
千万别信奥斯特罗夫斯基的话，
他只是拿我们这样的人说事来着，
他根本不懂我们这样的人。
他写的是无产阶级，
那是个跟您们一样的阶级，
那是个新兴的统治阶级。
我们，
仅仅是一帮流氓无产者。
一帮流氓无产者。
一群对生活不会奢望的人。
朋友，
记住吧：
钢铁是无法炼成的，
因为那些矿石，
在刚刚开始的时候就被淘汰了。