一柄银勺
这柄勺子短小而粗壮，圆圆的勺头显得如此实用。而它在很多年前是一把钥匙，专门用来开门上的锁。
我们可以想象当年的这条钥匙混在一群钥匙中间，叮当作响。它高贵的质地决定了它并非出自寒门。它躲在姑娘的镜匣里，贴身的小衣口袋里，或者被串在腰带上，还有可能被掖在蚊帐深处，用绣花枕头压住。
一条钥匙打开一把锁时的快感，一把锁被一条钥匙打开所带来的恐惧，这快感和恐惧都悄悄地淹没在滴的一声之中。而后来木门被卸下了，随之房屋倒塌，把一切选择的余地都留给了钥匙，其实它什么也不能做，没有生命的锁早已经闭紧牙关。
这把钥匙只能以一个苦行僧的样式特立独行，没有了锁以后，残缺的美丽有些凄艳和幽美。在无数个拥有缺撼的早晨，钥匙在醒来时会想起当年的主人，那个美丽无双的小姐最常做的一件事就是驻足折梅，将花瓣夹进西厢记里。此时，钥匙的眼泪和汗水再次结晶为盐。
墙头在倒下之前挂着一面用来辟邪的镜子，任目光的碎片洒了一田一地。于是勺子在大白天的阳光下也显得鬼鬼祟祟。勺子做了一个梦，梦中的钥匙被打制成一枚式样古怪的银戒指，但勺子很容易就醒过来了，浪漫在一瞬间又离它而去。
其实勺子不该在被人粗暴地蹂躏之后才记起自己的尊严，所谓的自圆其说的表达早已变得苍白。用今天的话来讲，它是一个活在现实世界中的古典浪漫主义狂想者。

让我们摆出宽容的姿态来原谅别人，原谅这柄原先为一把钥匙的银质勺子。可我们有什么资格对它们说三道四呢。我们在很青年的时候写诗，自以为一些回声会在暗处轻轻响起，结果往往落空。直到有一天，我们发现个人再次成为历史上重复了多次的仿作，而此时的身体已经在一扇扇门里进进出出的同时年老了。
天空中一个饱满的声音让你双耳失聪。愤怒的诗人让人觉得既同情又好笑，一些民间的高手仍然在自娱自乐，在吟哦继而高唱。他们在两寸宽的独木桥上快速奔走，并且竭力张开双臂，拥有着一种大鸟飞翔的姿势，耳旁虎虎生风。其实像乌鸦一样生活也是很好的，有时候真觉得他们呼出的每一口空气都因为曾经通过他们的鼻孔而变得高贵。
在用左手不停地拨开挡路的人群之时，右手毫无疑问地藏在口袋里，保养得极好的这只手是用来写诗的，不允许有一点点杂质碰上它。时间和阳光同样沧桑古老，风成了狂热的颗粒状，在久违的温暖中把心情的开阔地带视为靶子，张张嘴就射出了子弹，全然没有觉察到耳旁吵吵闹闹的男人和女人的声音。
雨打芭蕉这种话被千万人说了千万遍，开始变得恶俗。还不如在敌人的足尖上跳跳妖媚的舞，却因对旋转速度的把握不当扭伤了细腰，得意忘行者往往如此。难道人生就是为了在盛世中的一场充满欲望的爱情戏中当一回主角出一次场？当然不是。
也许就在明天傍晚，你会在某个拐弯的路口发现一个胖胖的男人坐在路边的椅子里对你笑笑，他会告诉你他已经有了孩子，他那尴尬的毛手毛脚会让你笑出来，那种在梦里见到童年时的笑声。